这片残玉送出祭坛。那不是求救信号——他身边有协会配发的传讯玉简，但他没有用。”

他看着巴刀鱼的眼睛。

“他是想把某样东西交给你。”

巴刀鱼终于落下手指。

残玉触到指腹的瞬间，他耳边炸开无数破碎的声音——金属摩擦的尖啸、重物坠地的闷响、某种非人的嘶吼，还有一道微弱却清晰的呢喃。

那声音太轻了，轻得像用尽全身力气只说给自己听。

“……小鱼。”

巴刀鱼霍然攥紧残玉。

夜风灌入正殿，马灯的火苗剧烈摇曳，将两道影子揉碎又拼合。城隍爷的泥塑金身静坐在神龛里，垂落的眼睑覆着一层薄灰，已不知多少年没有睁开。53言情

“他让你转交的东西，不止这枚残玉。”巴刀鱼抬起头。

黄片姜与他对视。

“是。”他说，“还有一句话。”

他沉默了很久。久到马灯里的灯油燃低了三分，火苗缩成指甲盖大的一点青白。

“他说：‘告诉小鱼，厨道通玄的路，是刀山也是莲台。走不动的时候，看看月亮。’”

巴刀鱼闭上眼睛。

刀山。莲台。月亮。

他想起爷爷教他颠勺的那个冬天。铁锅太重，他端不稳，菜撒了一地。爷爷没有骂他，只是把锅重新架回灶上，指着窗外的月亮说：你看，月亮挂在那么高的天上，可它从来不急。你急什么？

他那时不懂。

他以为自己懂了。

此刻他攥着父亲二十年前掰断的玉，跪坐在父亲二十年前坐过的蒲团上，听着父亲二十年前托人转交的遗言，终于明白——

他从未真正懂过。

“明天第二轮考核，”黄片姜站起身，将马灯提在手中，“考的是玄厨战技。”

巴刀鱼睁开眼。

“规则改了。”黄片姜背对着他，声音听不出情绪，“协会连夜接到玄界通报——城隍庙地下的遗迹能量波动异常加剧，试炼必须提前。第二轮和第三轮合并，所有晋级选手将进入遗迹外围实战考核。”

“实战？”巴刀鱼站起身，“和谁实战？”

黄片姜没有回头。

“和遗迹里苏醒的东西。”

他迈步走向殿门，身影即将融入夜色时，忽然停住。

“巴小友。”

巴刀鱼望着他的背影。

“你父亲把玄龙玉掰断的时候，”黄片姜说，“离他发现自己被困在祭坛里，已经过了七天。他身边没有任何食物和水，只有那口鼎里残留的、不知道存放了多少年的祭品。”

他顿了顿。

“你知道那七天里，他靠什么活着吗？”

巴刀鱼没有说话。

黄片姜没有等他回答。

“靠那口鼎里取出的三粒米。”他说，“一粒熬成了粥，分给你母亲。两粒焙成了焦米，攥在手心，撑到写下那封信。”

他的声音轻得像叹息。

“你父亲生前做的最后一道菜，是给将死之人续命的白粥。用的是三千年前的陈米，熬的是自己的玄力根基。那锅粥没有玄光，没有异象，只是普普通通的白粥——那是他一生最巅峰的厨艺。”

他迈出殿门。

马灯的青光在夜色里越来越远，渐渐与月光融成一片。

巴刀鱼独自站在城隍庙正殿。

他将父亲的残玉贴在心口，与完整的玄龙玉并排放着。两片玉隔着二十年的生死，隔着刀山与莲台，隔着父子之间从未说出口的万语千言，终于在他心口的位置重逢。

残玉冰凉。

玄龙玉温热。

他站了很久。

久到庙外的更夫敲过三更，久到月亮从东殿檐角移至西殿屋脊，久到后厨那锅老卤开始飘出第一缕酱香。

他转身，走向后殿。

城隍庙的后厨是协会临时征用的，灶台是八十年代的老式砖灶，两口铁锅架在灶眼上，锅底积着厚厚一层油垢。巴刀鱼从案板底下翻出半袋面粉、一小坛猪油、一罐粗盐。

他没有点灯。

月光从窗缝漏进来，照在案板上，照在他手背上，照进那袋面粉里，将每一粒都镀成银白。

他洗手。

和面。

醒面。

揉面。

面团在他掌心从粗糙到光滑，从坚硬到柔韧，从一团死物变成有呼吸、有脉搏、有生命的面。他每揉一下，玄龙玉便跳一下。他每折一道，残玉便温热一分。

他没有做任何复杂的技法。

没有净秽符，没有玄力增幅，没有意境共鸣。

只是和面。

父亲当年用三粒三千年的陈米熬粥，用的是玄力根基，守的是厨者本心。他不知道自己这辈子能不能达到那个境界，但他至少学会了一件事——

厨道通玄的路，不一定非要有光。

面醒好了。

他将面团擀成薄片，切成细条，抖散了晾在案板上。月光落进每一根面条的纹理，将它们照得像半透明的玉带。

他没有煮。

他将面条用湿布盖好，转身离开后厨。

明日还要实战。

明日还要进入遗迹。

明日还要面对那些从黑暗中苏醒的、父亲曾经面对过的东西。

但他此刻只想做一件事。

他走过正殿时